Quase todos os dias, após o café da manhã, eu me sento ao computador e escrevo uma crônica, minha mesma ou da Alma Welt. Poucas vezes sei antecipadamente de quem serão os primeiros pensamentos. É imponderável... Não que sejam muito diversos em espírito e até em estilo, mas pode-se notar a diferença entre os dois escritores. Minha colega interior tem uma candura e um encanto que me faltam. Ah! Como, mesmo sem ser gay eu invejo as mulheres! Por outro lado, presumo que muitos homens são como eu. A propósito, se não me engano Freud teria criado a "teoria da inveja do pênis" por parte do inconsciente feminino. Não sei se haverá uma contraparte masculina dessa inveja. Mas, de algum jeito eu me tornei um "trans" literário ao revelar a minha anima como autora, poeta e prosadora, tão feminina que eu mesmo me apaixonei por ela, sem incorrer em narcisismo, creio eu. Entretanto, recentemente, na última vez que estive socialmente ao vivo, no "vernissage" de um artista amigo meu, sua bela esposa me surpreendeu ao dizer: "Guilherme, quando eu li pela primeira vez os Contos da Alma, em 2004, sem saber ainda do segredo da Alma Welt, eu pensei: "É um homem que está escrevendo isso... uma mulher é sempre mais recatada, não se expõe tanto sexualmente".
Eu fiquei surpreso com estas palavras embora já tivesse me ocorrido tal consideração. Mas vejam, a Alma é uma mulher-artista, liberada e libertária, e sendo uma "anima" viva e primordial, Alma do Mundo, fala pelo inconsciente coletivo das outras mulheres, não pelo ser social delas.
Alma Welt expõe tudo, confessa tudo, às raias do despudor, mas reparem: candidamente, sem a menor vulgaridade, sem o menor teor de malícia (atributo preponderantemente masculino), embora seja capaz de uma sutil ironia em outros campos de sua psique.
Mas confesso que me causa um imenso prazer dar vazão à minha anima interior. Por quê digo "interior", já que a anima assim o é por definição? Simplesmente porque na vida já me apaixonei muitas vezes por mulheres e o apaixonar-se, no homem, segundo Jung consiste sempre em projetar a própria anima numa mulher, objeto imponderável da paixão. Assim, por ser uma projeção divinizada, o homem apaixonado fica impossibilitado de enxergar a mulher tal como ela realmente é. Eu sei disso, o despertar é amargo quando cai o véu dos olhos, e a mulher às vezes se revela, por contraste, também um monstro pior do que na realidade ela é.
São os mistérios da psique humana, de que todo escritor, poeta ou não, é íntimo, não só por dever de ofício, mas por vocação específica: falamos do interior das pessoas, ou estamos falando de nada.
(Romeo)- "Peace, peace! Mercutio, peace! Thou talk'st of nothing."
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(Guilherme de Faria)
10/07/2023
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